Publicado por Laura & Félix el 14 de Abril de 2010 a las 4:00am
“…Perdone usted, señor Sabines; discúlpanos, Jaime, pero este libro no es para usted, no es para ti. Es un regalo para tus lectores que lo vamos a atesorar junto a lo más tuyo, al lado de tu poesía. Tú nos enseñaste a "llorar la hermosa vida". Tenemos el descaro de saquearte porque hemos pasado unas cuantas horas o casi medio siglo con tus poemas: contigo.Todo se ha dispersado en el viento pero antes de quemarse ardió y arder es lo que importa. Gracias, Jaime Sabines, por habernos enseñado para qué sirve la poesía. Tú lo has dicho: para sacar la flor de las cenizas.”Carla Zarebska. Autora del libro: Algo sobre su vida.Pocos poetas se han acercado de manera tan empática al corazón de sus lectores como lo hiciera Jaime Sabines. La razón es simple… hablaba de las cosas simples; sin embargo su contenido era profundamente humano y apasionado.Su rima no guarda simetría, carece de métrica igualitaria rompiendo los patrones literarios de su tiempo. No se vale de los recursos que le dan generalmente ritmo a la poesía… inventa los propios. Por tal razón viene a representar un fenómeno en la poesía del siglo XX. En sus inicios se abre paso en una época en que se adoraba la poesía de grandes como Federico Garcia Lorca con su “Casada Infiel”, Ramón López Velarde con su “Suave Patria” y Pablo Neruda con su “Poema XV”… y en medio de ellos se abre paso para marcar un nuevo rumbo y porvenir del sentimiento.
Fue hijo de un militar de origen libanés el Mayor Julio Sabines y de Doña Luz Gutierrez una mujer chiapaneca de familia acaudalada. Su infancia según su propio decir fue normal y feliz, lo que marcó profunda huella en su obra, pues entre sus poemas más importantes destacan algunos dedicados a algunos de los miembros más entrañables de su familia… sus padres y su tía SofíaFue durante la preparatoria que Jaime publico sus primeros poemas en el periódico de la escuela llamado “El Estudiante”; algunos de ellos están en su primer libro: Horal.EN 1945 viajó a la Ciudad de México para estudiar medicina, carrera que abandonó a los 3 años, no quería ser médico, su sensibilidad le marcó otro camino; sin embargo fue en ese tiempo en que ejercita su sentir ante la evidencia del dolor humano. Fue en ese año del 45 cuando publicó el primer poema que consideró bueno, "Introducción a la muerte", en la revista América, que dirigían Efrén Hernández y Marco Antonio Millán.
Después, Jaime regresó a Chiapas, donde permaneció un año. Trabajó como vendedor en la mueblería Sabines, propiedad de su hermano Juan. En 1949 regresó a la ciudad de México e ingresó a la Escuela de Filosofía y Letras. Entre sus maestros figuraban Julio Torri, Amando Bolaños e Isla, Julio Jiménez Rueda, Enrique González Martínez, José Gaos, Eduardo Nicol. Entre sus compañeros y amigos han destacado Sergio Magaña, Sergio Galindo —su gran amigo—, Emilio Carballido, Rosario Castellanos, Dolores Castro, Luis Josefina Hernández. Algunos solían reunirse a discutir y comentar sus textos en la casa de Efrén Hernández, lugar al que asistían poetas, novelistas y dramaturgos. Ahí conoció Sabines a Juan Rulfo, a Pita Amor, a Guadalupe Dueñas y a Juan José Arreola.Su poesía posee los más variados matices, es humana, sensual, apasionante, controvertida, polémicaGrandes escritores del siglo XX han analizado su obra. Octavio Paz calificó a Sabines como uno de los mejores poetas contemporáneos de nuestra lengua. Y agregó: “Su humor es un chaparrón de bofetadas, su risa culmina en un aullido, su cólera es acerada y su ternura colérica. Pasa del jardín de la infancia a la sala de operaciones. Para Sabines, todos los días son el primero y el último día del mundo.”El filósofo y poeta Ramón Xirau opina que Sabines pertenece a esos poetas, como López Velarde o Neruda, “que intervienen en el mundo con la voracidad de quien desea poseerlo. Diríase que son poetas del cuerpo; poetas que corporalizan el mundo y lo asemejan a nosotros para establecer una función de eficacia causal entre el mundo y nosotros, entre nosotros y el mundo. Ha hecho del mundo una verdadera floración de nuestras propias encarnaciones”.José Emilio Pacheco expreso: “ El secreto de Sabines no es un misterio. En primer lugar es un maestro de su arte. En segundo (pero ante todo) dijo nuestra palabra, anduvo nuestro camino: dio expresión a lo que sentimos y no alcanzamos a formular en palabras. Todos sufrimos del amor y del desamor, a todos se nos mueren las personas que amamos. Nada más Sabines nos ha dicho al oído lo que necesitábamos escuchar en el momento preciso."La poesía no importa", escribió Eliot que sin embargo le consagró su vida entera. "La poesía sí importa", responden quienes leen a Sabines. A tal punto, que es el medio más íntimo de comunicación entre dos seres. Nunca nadie podrá decirnos, frente a frente lo que sólo un poema puede insinuarnos, señalarnos, mostrarnos. Y los poemas de Sabines han sido para todos: lazo de unión para los amantes, aliento para los solitarios, consuelo para los huérfanos, elogio del placer, pedrada contra el sufrimiento. El valor, el coraje, el machismo de Sabines no fue tanto escribir en los hipócritas cincuenta palabras puta como otra palabra aun más prohibida: corazón.”
El fallecimiento de su padre primero, y luego de su madre y hermanos, además de una tía, no le permitió olvidar la muerte, que aparece reiterativamente como personaje en su obra. Quizás el más lacerante es el poema Algo sobre la muerte del mayor Sabines, elaborado como intensísima secuencia de dolor en carne viva que refiere la agonía y desaparición física de su padre. En 1966 murió su madre, Doña Luz. Al cabo de unos meses le escribió. Buscó hacer un canto tierno, librarse de tantas muertes. Sin embargo, al final descubrió que "ante la muerte lo único que se tiene es la cabeza rota, las manos vacías, ante la muerte el poema no existe". "Doña Luz", que forma parte del libro Maltiempo (1972), no deja de ser una reflexión filosófica ante la vida.Hasta aquí la segunda de tres entregas sobre la vida y antología de un grande… de un irremplazable… de un humano tierno… enérgico… completo… de un nuestro muy muestro: Jaime Sabines.Les dejamos aquí algunos extractos de los poemas familiares así como algunos otros de temática general muy bellos y controvertidos.No te olvides de ser feliz…RespetuosamenteLaura & Félix
LA LUNALa luna se puede tomar a cucharadaso como una cápsula cada dos horas.Es buena como hipnótico y sedantey también aliviaa los que se han intoxicado de filosofía.Un pedazo de luna en el bolsilloes mejor amuleto que la pata de conejo:sirve para encontrar a quien se ama,para ser rico sin que lo sepa nadiey para alejar a los médicos y las clínicas.Se puede dar de postre a los niñoscuando no se han dormido,y unas gotas de luna en los ojos de los ancianosayudan a bien morir.Pon una hoja tierna de la lunadebajo de tu almohaday mirarás lo que quieras ver.Lleva siempre un frasquito del aire de la lunapara cuando te ahogues,y dale la llave de la lunaa los presos y a los desencantados.Para los condenados a muertey para los condenados a vidano hay mejor estimulante que la lunaen dosis precisas y controladas.CUANDO TENGAS GANAS DE MORIRTE.Cuando tengas ganas de morirteesconde la cabeza bajo la almohaday cuenta cuatro mil borregos.Quédate dos días sin comery verás qué hermosa es la vida:carne, frijoles, pan.Quédate sin mujer: verás.Cuando tengas ganas de morirteno alborotes tanto: muéretey ya.CUANDO ESTUVE EN EL MAR ERA MARINO....Cuando estuve en el mar era marinoeste dolor sin prisas.Dame ahora tu boca:me la quiero comer con tu sonrisa.Cuando estuve en el cielo era celeste este dolor urgente.Dame ahora tu alma:quiero clavarle el diente.No me des nada, amor, no me des nada:yo te tomo en el viento,te tomo del arroyo de la sombra,del giro de la luz y del silencio,de la piel de las cosas y de la sangre con que subo al tiempo.Tú eres un surtidor aunque no quierasy yo soy el sediento.No me hables, si quieres, no me toques,no me conozcas más, yo ya no existo.Yo soy sólo la vida que te acosay tú eres la muerte que resisto.
PARA HACER FUNCIONAR A LAS ESTRELLASPara hacer funcionar a las estrellas es necesario apretar el botón azul.Las rosas están insoportables en el florero.¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento.ME ENCANTA DIOSMe encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi; para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce.Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida - no tú ni yo - la vida, sea para siempre.Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes. A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso, que el otro día descubrí que ha hecho- frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes!. Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble. Mueve una mano y hace el mar, mueve otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer mas amada, el perrito y la pulga, la piedra mas antigua, el pétalo mas tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.A mi me gusta, a mi me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.
SOY MI CUERPOSoy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormido no me hagan caso, si digo algún nombre, si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrado, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurrección.Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.TIA CHOFI(fragmento)Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.Yo no sabía que a cien leguas de aquí estabas muertacon tus setenta años de virgen definitiva,tendida sobre un catre, estúpidamente muerta.Hiciste bien en morirte, tía Chofi,porque no hacías nada, porque nadie te hacía caso,porque desde que murió abuelita, a quien te consagraste,ya no tenías qué hacer y a leguas se mirabaque querías morirte y te aguantabas.¡Hiciste bien!Yo no quiero elogiarte como acostumbran los arrepentidos,porque te quise a tu hora, en el lugar preciso,y harto sé lo que fuiste, tan corriente, tan simple,pero me he puesto a llorar como una niña porque te moriste.¡Te siento tan desamparada,tan sola, sin nadie que te ayude a pasar la esquina,sin quien te dé un pan!Me aflige pensar que estás bajo la tierra tan fría de Berriozábal,sola, sola, terriblemente sola, como para morirse llorando.Ya sé que es tonto eso, que estás muerta,que más vale callar,¿pero qué quieres que hagasi me conmueves más que el presentimiento de tu muerte?
ALGO SOBRE LA MUERTE DEL MAYOR SABINES….(Primera parte. Fragmento)IDéjame reposar,aflojar los músculos del corazón y poner a dormitar el almapara poder hablar,para poder recordar estos días,los más largos del tiempo.Convalecemos de la angustia apenas y estamos débiles, asustadizos,despertando dos o tres veces de nuestro escaso sueñopara verte en la noche y saber que respiras.Necesitamos despertar para estar más despiertosen esta pesadilla llena de gentes y de ruidos.Tú eres el tronco invulnerable y nosotros las ramas,por eso es que este hachazo nos sacude.Nunca frente a tu muerte nos paramos a pensar en la muerte,ni te hemos visto nunca sino como la fuerza y la alegría.No lo sabemos bien, pero de pronto llegaun incesante aviso, una escapada espada de la boca de Diosque cae y cae y cae lentamente.Y he aquí que temblamos de miedo, que nos ahoga el llanto contenido,que nos aprieta la garganta el miedo.Nos echamos a andar y no paramos de andar jamás, después de medianoche,en ese pasillo del sanatorio silencioso donde hay una enfermera despierta de ángel.Esperar que murieras era morir despacio, estar goteando del tubo de la muerte,morir poco, a pedazos.No ha habido hora más larga que cuando no dormías,ni túnel más espeso de horror y de miseria que el que llenaban tus lamentos,tu pobre cuerpo herido.IIISiete caídas sufrió el elote de mi mano antes de que mi hambre lo encontrara,siete veces mil veces he muerto y estoy risueño como en el primer día.Nadie dirá: no supo de la vida más que los bueyes, ni menos que las golondrinas.Yo siempre he sido el hombre, amigo fiel del perro,hijo de Dios desmemoriado, hermano del viento.¡A la chingada las lágrimas!, dije,y me puse a llorar como se ponen a parir.Estoy descalzo, me gusta pisar el agua y las piedras, las mujeres, el tiempo,me gusta pisar la yerba que crecerá sobre mi tumba(si es que tengo una tumba algún día).Me gusta mi rosal de cera en el jardín que la noche visita.Me gustan mis abuelos de totomoste y me gustan mis zapatos vacíosesperándome como el día de mañana.¡A la chingada la muerte!, dije, sombra de mi sueño, perversión de los ángeles,y me entregué a morir como una piedra al río, como un disparo al vuelo de los pájaros.IVVamos a hablar del Príncipe Cáncer,Señor de los Pulmones, Varón de la Próstata,que se divierte arrojando dardos a los ovarios tersos, a las vaginas mustias,a las ingles multitudinarias.Mi padre tiene el ganglio más hermoso del cánceren la raíz del cuello, sobre la subclavia,tubérculo del bueno de Dios,ampolleta de la buena muerte,y yo mando a la chingada a todos los soles del mundo.El Señor Cáncer, El Señor Pendejo,es sólo un instrumento en las manos obscurasde los dulces personajes que hacen la vida.En las cuatro gavetas del archivero de madera guardo los nombres queridos,la ropa de los fantasmas familiares,las palabras que rondany mis pieles sucesivas.También están los rostros de algunas mujeres,los ojos amados y solosy el beso casto del coito.Y de las gavetas salen mis hijos.¡Bien haya la sombra del árbolllegando a la tierra,porque es la luz que llega!VDe las nueve de la noche en adelanteviendo la televisión y conversandoestoy esperando la muerte de mi padre.Desde hace tres meses, esperando.En el trabajo y en la borrachera,en la cama sin nadie y en el cuarto de niños,en su dolor tan lleno y derramado,su no dormir, su queja y su protesta,en el tanque de oxígeno y las muelas del día que amanece, buscando la esperanza.Mirando su cadáver en los huesos que es ahora mi padre,e introduciendo agujas en las escasas venas,tratando de meterle la vida, de soplarle en la boca el aire...(Me avergüenzo de mí hasta los pelospor tratar de escribir estas cosas.¡Maldito el que crea que esto es un poema!)Quiero decir que no soy enfermero,padrote de la muerte,orador de panteones, alcahuete,pinche de Dios, sacerdote de las penas.Quiero decir que a mí me sobra el aire...VITe enterramos ayer.Ayer te enterramos.Te echamos tierra ayer.Quedaste en la tierra ayer.Estás rodeado de tierradesde ayer.Arriba y abajo y a los ladospor tus pies y por tu cabezaestá la tierra desde ayer.Te metimos en la tierra,te tapamos con tierra ayer.Perteneces a la tierradesde ayer.Ayer te enterramosen la tierra, ayer.VIIMadre generosade todos los muertos,madre tierra, madre,vagina del frío,brazos de intemperie,regazo del viento,nido de la noche,madre de la muerte,recógelo, abrígalo,desnúdalo, tómalo,guárdalo, acábaloVIIINo podrás morir.Debajo de la tierrano podrás morir.Sin agua y sin aireno podrás morir.Sin azúcar, sin leche,sin frijoles, sin carne,sin harina, sin higos,no podrás morir.Sin mujer y sin hijosno podrás morir.Debajo de la vidano podrás morir.En tu tanque de tierrano podrás morir.En tu caja de muertono podrás morir.En tus venas sin sangreno podrás morir.En tu pecho vacíono podrás morir.En tu boca sin fuegono podrás morir.En tus ojos sin nadieno podrás morir.En tu carne sin llantono podrás morir.No podrás morir.No podrás morir.No podrás morir.Enterramos tu traje,tus zapatos, el cáncer;no podrás morir.Tu silencio enterramos.Tu cuerpo con candados.Tus canas finas,tu dolor clausurado.No podrás morir.
Doña LuzFragmento(XXI)La casa me protege del frío nocturno, del sol del mediodía, de los árboles derribados, del viento de los huracanes, de las asechanzas del rayo, de los ríos desbordados, de los hombres y de las fieras.Pero la casa no me protege de la muerte. ¿Por qué rendija se cuela el aire de la muerte? ¿Qué hongo de las paredes, qué sustancia ascendente del corazón de la tierra es la muerte?¿Quién me untó la muerte en la planta de los pies el día de mi nacimiento?XVIILloverás en el tiempo de lluvia,harás calor en el verano,harás frío en el atardecer.Volverás a morir mil veces.Florecerás cuando todo florezca.No eres nada, nadie, madre.De nosotros quedará la misma huella,la semilla del viento en el agua,el esqueleto de las hojas en la tierra.Sobre las rocas, el tatuaje de las sombras,en el corazón de los árboles la palabra amor.No somos nada, nadie, madre.Es inútil vivirpero es más inútil morir
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Inclino mi cabeza y agradesco su labor para adentrarnos en el magico mundo de la poesia del maestro Jaime Sabines...Sentimiento, irreverencia, sencillez.
Gracias por compartir y por ampliar nuestros universos culturales.
Me hicieron revivir los momentos en que leí por vez primera La tía Chofi... oh maravilloso poema... tan bello, tan tierno, profundo y genialmente irreverente.
Los felicito de todo corazón.
Sencillamente sin palabras!!! Excelente aportación, por contenido, investigación y análisis. En serio que es muy bueno.
Además de interesante me resultó delicioso recordar pormenores de mi vida a través de los poemas de Sabines y como dicen ustedes es un poeta nuestro muy nuestro.
Felicidades
Comentarios
Me hicieron revivir los momentos en que leí por vez primera La tía Chofi... oh maravilloso poema... tan bello, tan tierno, profundo y genialmente irreverente.
Los felicito de todo corazón.
Con cariño,cecy
Además de interesante me resultó delicioso recordar pormenores de mi vida a través de los poemas de Sabines y como dicen ustedes es un poeta nuestro muy nuestro.
Felicidades
gracias por compartirlo me gusto:)
un abrazo